Tout juste le temps d'être de petites balles, de petits globes lisses et denses, quelques jours; puis, cédant à une poussée intérieure, de s'ouvrir, de se déchiffonner, comme tant d'aubes autour d'un poudroiement doré de soleil. Comme autant de robes, si l'on veut. Si vous y incite l'insistante rêverie.     Opulentes et légères, ainsi que certains nuages.     Une explosion relativement lente et parfaitement silencieuse.     La grâce dérobée des fleurs.

Philippe Jaccottet Cahier de verdure, Les pivoines

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Le cri rond du merle roule vers l'avenir.       Jean Mambrino Le mot de passe
	La becquée au nid, Beauport (Québec)

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Soirs du Vaucluse, funèbre Provence. Les roseaux bordent des champs de cendres où errent nos propres ombres, privées du lait des jours. Une fois encore, la cigale chante. Une dernière brise murmure dans les herbes. La fierté rend ses armes et apprend à mourir. Le soir est mélodieux.       Albert Camus La postérité du soleil
	Photographie qui accompagne le poème : Henriette Grindat

 

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