La mort est un dialogue entre
L'esprit et la poussière
« Dissous-toi », dit la mort —
L'esprit « Madame j'ai une autre espérance » —
La mort en doute — reprend sa plaidoirie —
L'esprit lui tourne le dos
Laissant simplement pour preuve
Un manteau d'argile
Emily Dickinson
Lieu-dit l'éternité, traduit par Patrick Reumaux
Comme tant d'autres
Nous avons eu notre heure
Nos canons nos veuves
Nos prières pour qu’il pleuve
Le printemps si hivernal
Le silence plein de feuilles mortes
Des forêts d’oubli
La solitude en trop
Comme tant d'autres
Nous avons eu notre heure
Brève bien sonnée
L'histoire contre la montre
C'est peu
C'est beaucoup
Le mystère reste entier
Christiane Loubier
Le temps est pesant
L’air humide
La lourde terre qui tourne
Dans le champ d’à côté
Sous un soleil ultraviolet
On couche les grains
On fauche les fleurs
Dans la maison d’en face
Le tue-mouches frappe
Le balai pousse l’ennui
De la femme aux yeux pâles
Qui sommeille l’après-midi
Sous le ciel des pruniers bleus
Christiane Loubier
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Dans une quincaillerie de détail en province des hommes vont choisir des vis et des écrous et leurs cheveux sont gris et leurs cheveux sont roux ou roidis ou rebelles. La large boutique s'emplit d'un air bleuté, dans son odeur de fer de jeunes femmes laissent fuir leur parfum corporel. Il suffit de toucher verrous et croix de grilles qu'on vend là virginales pour sentir le poids du monde inéluctable.
Ainsi la quincaillerie vogue vers l'éternel et vend à satiété les grands clous qui fulgurent.
Usage du Temps, Gallimard, 1943
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De sa génération, Follain a été le premier à écrire
Eugène Guillevic, dans Lire Follain, PUL, 1981 |
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Après les désastres de l'amour
Après les ravages de l'amitié
Après les bourrasques d'encrier
Il doit bien se trouver
Encore des papillons tigrés
Annonçant une fête dans la forêt
Il doit bien se trouver
Un autre après
La joie du désir
S’allumant — S'éteignant
Comme la beauté du monde
Arrogante et sans accès
Christiane Loubier
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À Claude Rivière
Je voudrais être une pierre D'un chemin abandonné, Une pierre bien usée Par d'anciens passages d'hommes, De chars alourdis de gerbes Et de troupeaux inclinés.
Je voudrais être une pierre Au sommet d'une colline, Une pierre ronde et bleue Au milieu des chênes nains. Le vent pousserait sur moi Les aiguilles des pins calmes, L'odeur de la mer prochaine Et sèche du romarin.
L'hiver, les pluies amicales Me laveraient doucement Et dans le chaud de l'été Un lézard furtif viendrait Reposer sur mon silence, Me donner l'essence pure D'un contact avec la vie Suffisant pour satisfaire Un obscur désir secret.
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Louis
Brauquier |
Louis Brauquier chez lui à Saint-Mitre les Remparts Source : http://www.louisbrauquier.com/ |
