Matin clos de septembre
l'ombre durcit au creux de l'arbre
le vert de l'herbe perce comme un regret
et la pierre est plus blanche, dévêtue
et l'ultime chaleur est bue
comme dans la main
précautionneusement.
Je t’attendrai
dans une chambre
aux quatre murs de mer.
Ce sera
un dimanche d’automne,
avec ses fumées transparentes,
sa rosée encore bleue
qui te ressemble,
un dimanche où l’on fuit
sans jamais rien rattraper.