Soyez rassurés, sa disparition ne troublera pas le barnum tonitruant de la rentrée littéraire. L'écrivain et mémorialiste
André Blanchard est mort comme il a vécu, discrètement, loin de Paris et des salons. C'est à Vesoul (Franche-Comté),
où ce misanthrope lettré vivait en solitaire, qu'il s'est éteint, le 29 septembre, a annoncé son éditeur Le Dilettante.
Blanchard avait 63 ans.
Certains écrivent pour être seul. « J'écris pour n'avoir pas à exister », aimait-il à dire. De cet auteur hors pair, digne
petit-neveu de Léautaud, nous restera une poignée de carnets, qu'il noircissait au gré de ses humeurs, au fil des
mauvais jours, sous le regard bienveillant de ses maîtres: Montherlant, Calaferte, Perros, Barrès, Julien Green…
Sans compter les poètes de jadis et de naguère, tombés dans cet oubli qu'il aimait troubler.
Le janséniste lumineux Blanchard n'aimait pas son siècle et ses vices et nous le faisait savoir, la plume vagabonde,
trempée dans ce fiel qu'il distillait, enchaînant réflexions, impressions, descriptions, emportements émaillés
de quelques précieux enthousiasmes.
Dès la parution du premier volume de ses carnets, en 1989 (Entre chien et loup) le succès critique est au rendez-vous,
mais les ventes resteront, hélas confidentielles. Suivront De littérature et d'eau fraîche, Messe basse, Petites nuits,
Contrebande… L'impécunieux Blanchard poursuit sa monotone de vie, survivant en occupant un poste de gardien
dans une galerie d'art à Vesoul, indifférent à la formation d'un petit cercle de lecteurs inconditionnels.
Le dernier volume des carnets de ce taiseux magnifique était paru l'an dernier, sous le titre À la demande générale.
On pouvait y lire ceci: « Allons, continuons d'aller à rebours et de nous trouver bien comme cela. Que dans ce monde
d'agités, lire intronise la lenteur, elle qui bêche la mort ». Alors lisez-le. Il est encore temps!
Thierry Clermont
