La vie te ressemble
jusqu’à de si petits détails
que je n’en dis rien
cette ressemblance est la fête
de nos instants célèbres
entre nous
je ne les montre pas trop
on n’offre pas des fleurs
à un jardin
ni de la lumière
au soleil
Henri Meschonnic
Voyageurs de la voix, 1985
PRÉTENTION
La neige qui insiste pour tomber
A besoin du froid pour rester
Et de la noirceur des jours
Pour prétendre à quelque réalité blanche
A besoin du froid pour rester
Et de la noirceur des jours
Pour prétendre à quelque réalité blanche
Christiane Loubier
LES AMIS SONT DES OMBRES
Ce temps de brume qui froidit, un jour d'hiver,
On marche vite, l'esprit clair...
Les jours de la sagesse étaient ainsi, désert
Où je cherchais les amis dont les yeux brillants sont morts,
La parole dissipée, haleine des soir d'hiver
Ai-je entendu sous la fenêtre
Leurs pas présents, hésitants,
Leurs pas que je suivais jusqu'à l'effacement
Leurs pas d'aveugles?
Ils furent la question dont ils sont la réponse
Disparue, errante, absente,
Haleine des froides années
Où nous écoutions venir le grand chasse-neige aveugle.
Henri Thomas
Joueur surpris, Gallimard, 1982
LE TEMPS DE LA NEIGE
Contre la neige, sa chute,
Poète, à quoi bon la lutte.
Ses écrits sont les plus denses,
Car ils s'arment de silence
Armen Lubin
Feux contre feux (Le temps) dans Les hautes terrasses, 1957
LA VIGILE
À l'heure où rentre un dernier char de foin
les prés laissés sont en proie à la nuit.
Le temps naïf se croit maître chez lui
mais les jours sont toujours des lendemains.
Nous devisons sous la lampe du soir
et le ciel vient s'asseoir à notre table
en attendant l'étoile du matin
que j'aperçus quand tu me regardas.
Jean Grosjean
La rumeur des cortèges, Gallimard, 2005
OEUVRE NOIR
Les ombres avancent
Dans les fougères fauves
Inutile de chercher l’éclair
Au creux de l’aurore
Au réveil
La nuit aura laissé parmi l’humus
Des lambeaux d’encre sur les feuilles écrites
Là où le vent les a couchées
Dans les fougères fauves
Inutile de chercher l’éclair
Au creux de l’aurore
Au réveil
La nuit aura laissé parmi l’humus
Des lambeaux d’encre sur les feuilles écrites
Là où le vent les a couchées
Christiane Loubier