Maintenant tu discutes avec ton chat
Déjà trop vieux pour attraper les rats
Maintenant tu parles tout seul
Regrettant les paysages d’amitiés
Ces arbres ces fleurs ce foin
Que tu n’as pas plantés
Ce visage sur la photo
Dormant avec les autres
Dans des boîtes à souliers
Soudain la vie s’évapore
Petite buée sur ta vitre
Poussière sur ton manteau
Une traînée d’absence
Dans un ciel d’hiver
Un froid dans ton dos
Christiane Loubier
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Ses mains sèches Comme des framboisiers À cause de la vie Ses mains qu’elles gantent souvent Ne sont pas pour l’écriture au crayon noir
Dehors il y a l’automne Ses rêves ne roulent pas Dans les rues encombrées Avec les personnes
Dehors il y a le vent Ses désirs acajou Ne s’envolent pas avec les feuilles Mais s’endorment sous son tablier Avec leur part de nuit Dans la maison fidèle
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| Christiane Loubier | Dernières framboises de l'automne |
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Mourir ne heurte pas vraiment C’est vivre qui heurte, et de plein fouet; Mais mourir s’y prend autrement, En douceur, derrière la porte L’habitude australe de l’oiseau Qui dès que les gelées sont là Adopte une meilleure latitude. Nous sommes les oiseaux qui restent, Les transis aux portes des fermes Où nous est comptée une miette avare, Au point que les neiges, prises de pitié, Rentrent nos plumes au bercail.
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Emily Dickinson, avec de son amie Kate Scott
Turner. |
Emily Dickinson, correspondance, janvier 1863. |
Sur une aquarelle de son fils, l'un des derniers poèmes de Georges Schehadé
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à
La nuit, le nymphéa
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| Une lampe sur l'eau morte, Beauport, septembre 2012 | Henri Pichette, Poèmes offerts |
