Douze feuilles de calendrier
Beaucoup de jours et de nuits
Et de chiffres alignés
Autant de peines
Et d’amours anciennes
Maintenant rangées
Dans leur douzaine
Être n’est pas chiffrer
Aimer n’est pas compter
Une addition ne fait pas une vie
Christiane Loubier
Et vous m'avez quittée
Comme on quitte un pays
Qu'on croit trop petit
Moi je suis restée debout
Où je suis née
Et j'ai pleuré jusqu'au mois d'août
Comme un pays qu'on a quitté
Christiane Loubier
Il existe des pays
Plus tristes que d’autres
Où le gel casse les heures
Où le temps s’allonge
Entre les rues et les jours
À la croisée du chemin
On a repeint le Christ en croix
Ses cheveux couronnés
Sont roux sous les pluies acides
Le rosier rugosa
L’encage à chaque printemps
Les narcisses des poètes
Disparus des catalogues
Parfument ses pieds
Il existe des pays
Plus tristes que d’autres
Collier d’épines sans couronne
Christiane Loubier
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Tout juste le temps d'être de petites balles, de petits globes lisses et denses, quelques jours; puis, cédant à une poussée intérieure, de s'ouvrir, de se déchiffonner, comme tant d'aubes autour d'un poudroiement doré de soleil. Comme autant de robes, si l'on veut. Si vous y incite l'insistante rêverie.
Opulentes et légères, ainsi que certains nuages.
Une explosion relativement lente et parfaitement silencieuse.
La grâce dérobée des fleurs.
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Philippe Jaccottet |
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Cette absence
Cette tombe
Trop lourdes
Pour mes genoux
Privés d’éternité
Le loup de la légende
Ces belles histoires
Encore sur tes lèvres
Ton nom aussi
Le nid de l’oriole
L’air de la viole
Et le violet lilas
Pour que le souvenir
Ne mente pas
Une bordée d’oiseaux blancs
Un très long chant
Pour qu’il pleuve
Sur ce dernier chagrin
Christiane Loubier
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Le cri rond du merle roule vers l'avenir.
Jean Mambrino |
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| La becquée au nid, Beauport (Québec) |