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Tout à coup,
je me souvins de mes instruments de jardinage.
Le râteau,
qui attendait dans la grange pétrifiée,
et la faux
dont le tranchant s’était affiné par le froid.
Je ressentais la douleur poignante
de leur station.
Hors du pré, on eût dit qu’ils séjournaient comme moi,
au bord du vide.
François Jacqmin
Le livre de la neige
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